A Inês - Lord Bryon

                             
                                Não me sorrias à sombria fronte,

                         Ai! sorrir eu não posso novamente:

                         Que o céu afaste o que tu chorarias

                          E em vão talvez chorasses, tão somente.

                          E perguntas que dor trago secreta,

                          A roer minha alegria e juventude?

                          E em vão procuras conhecer-me a angústia

                          Que nem tu tornarias menos rude?

                          Não é o amor, não é nem mesmo o ódio,

                          Nem de baixa ambição honras perdidas,

                          Que me fazem opor-me ao meu estado

                          E evadir-me das coisas mais queridas.

                          De tudo o que eu encontro, escuto, ou vejo,

                          É esse tédio que deriva, e quanto!

                          Não, a Beleza não me dá prazer,

                          Teus olhos para mim mal têm encanto.

                          Esta tristeza imóvel e sem fim

                          É a do judeu errante e fabuloso

                          Que não verá além da sepultura

                          E em vida não terá nenhum repouso.

                          Que exilado - de si pode fugir?

                          Mesmo nas zonas mais e mais distantes,

                          Sempre me caça a praga da existência,

                          O Pensamento, que é um demônio, antes.

                          Mas os outros parecem transportar-se

                          De prazer e, o que eu deixo, apreciar;

                          Possam sempre sonhar com esses arroubos

                          E como acordo nunca despertar!

                          Por muitos climas o meu fado é ir-me,

                          Ir-se com um recordar amaldiçoado;

                          Meu consolo é saber que ocorra embora

                          O que ocorrer, o pior já me foi dado.

                          Qual foi esse pior? Não me perguntes,

                          Não pesquises por que é que consterno!

                          Sorri! não sofras risco em desvendar

                          O coração de um homem: dentro é o Inferno.

                                                                                   

                                                                                                        - Lord Bryon

George Gordon Byron, 6º Barão Byron (Londres, 22 de janeiro de 1788 — Missolonghi, 19 de abril de 1824), melhor conhecido como Lorde Byron, foi um destacado poeta britânico e uma das figuras mais influentes do Romantismo, célebre por suas obras-primas, como Peregrinação de Child Harold e Don Juan (o último permaneceu inacabado devido à sua morte iminente). Byron é considerado como um dos maiores poetas europeus, é muito lido até os dias de hoje.

Toda a obra de Byron, que exprime o pessimismo romântico, com a tendência a se voltar contra os outros e contra a sociedade, pode ser vista como um grande painel autobiográfico. Foram novos, em sua postura, o tom declarado de rebeldia ante as convenções morais e religiosas e o charme cínico de que seu herói demoníaco sempre se revestiu.

A fama de Byron não se deve somente aos seus escritos, mas também a sua vida — amplamente considerada extravagante — que inclui numerosas amantes, dívidas, separações e alegações de incesto.

Encontrou a morte em Missolonghi, onde estava lutando ao lado dos gregos pela sua independência da opressão turca. Segundo consta, a causa da morte parece ter sido uremia, complicada por febre reumática. Sua filha, Ada Lovelace, colaborou com Charles Babbage para o engenho analítico, um passo importante na história dos computadores.